
Movimento interno. É aquele movimento que se assemelha a morte lançada aos ventos por Clarice Lispector. A morte da alma, que ressucita na força da palavra indecifravel, incapaz de traduzir qualquer aprofundamento sentimental. Me sinto apriosionada pela incapacidade de tradução e ao mesmo tempo livre pelo sentir pulsante da vida-vivente. Um paradoxo descomunal.
Mas não é sobre isso que quero tratar na verdade... é apenas um pretexto para ocultar a imensa alegria que sinto. Vibrante, sólida, intensa, verdadeira. Como um grito de silencio que ecoa do mais intimo do meu âmago, como num mergulho interno de profundidade incalculavel.
Eu, no interior de mim. Sentindo as minhas entranhas estranhas. Desbravando as veredas do meu pulsar nítido, que ecoa em vibração no universo.
Jogo limpo, a vida sem máscaras ou culpas.
